Negli anni del tramonto, curo solo la quiete;
le mille occupazioni non toccano il mio cuore.
M'interesso di me: niente grandi progetti;
tutto so ormai che è vano: ritorno ai vecchi
lidi.
La cinta è sciolta al vento, che soffia tra quei
pini;
chiara luna tramonta, sulle corde di un piano.
Di successi e declini, tu mi chiedi i motivi,
mentre un pesce, cantando, s'immerge nel
fondale.
Remo
